Que puxa!

la meladita

Fico encabulado é com esse cheiro que sinto em todo lugar depois que saio de lá. Entranhado. Meio como um insight, só que olfatório. Vem assim do nada. E faz companhia a semana inteira. Me disseram que é da cadaverina, e que é uma queixa geral também, sem exceção.

O irônico é que hoje descobri o seguinte: não é uma questão simples de perseguição, uma sensação involuntária ou um dejà vú. O negócio é profundo, é póro, é exalação mesmo, minha, tua e de todo mundo - homem, bicho, planta, cachorro etc etc etc. Viveu, tá consumado, consumindo e exalando. E mesmo em pequenas doses... é dose. Fede. Fode.

O outro lado

Você sabe que o capitalismo está te soterrando vivo quando chega o dia 12 de junho e na tevê se encontra de tudo, de velhinhos se beijando em banco de praça à complicados casos amorosos de girafas e elefantes no zoo de SP, mas não há menção alguma ao "dia mundial de combate ao trabalho infantil", que por sinal, por má sorte ou por qualquer outro motivo, foi ontem também. Vá lá entender... eles sabem o que fazem... e o que dizem também...

Um ano e mais um dia de blog...

Porque esse ano foi bissexto. E a verdade é que até hoje eu não descobri porque mantenho isso, escrevo isso e o trato como vício. Nunca falei dele pra ninguém assim ao vivo, de carne e osso, e os poucos sobreviventes que aqui chegaram - creio eu - se não despencaram de pára-quedas por um link do Google, confundiram o caminho com a esquina errada e deram de cara com esse muro cinza e marrom cercado por cenas de filmes e imagens bicolores. Eu blogo sim, mas só pra quem me pergunta. Meu espaço não tem pé nem cabeça, não tem lógica, não tem tema. Não tem e nunca teve um post inicial, começou assim pela metade, sem início, sem meio e muito menos fim. Pode-se começar a ler de trás pra frente, do meio pro início, do começo pro fim e a seqüência segue o mesmo raciocínio ilógico e sem sentido. Meu sítio é esquizofrênico, inconstante e dispensa qualquer tratamento. Tirando as datas e os horários é tudo totalmente desordenado, fadado eternamente a imcompletude. Um ano não é nada, e é muita coisa também, é uma vida, e é o que garantiu 284 publicações de junho de 2007 até aqui de puros velhos medos diluídos a cada postagem.
Aos de casa, sintam-se agradecidos pelas visitas, comentários, links, citações e pelos momentos de ausência necessários, ficar só faz bem também. Aos recém chegados... bem... no próximo ano deixo algo pra vocês...

Quase um "Foca"

Ó lá eu pela segunda vez, e de costas, no jornal:

A primeira foi essa. Nos idos de 2005. E eu igualmente alheio ao registro fotográfico, congelado pela altura:

Achei heróico e burro...

Aquilo que a Sakuma, estupidamente, arranjou de promover ontem. Agora preciso rever minha posição de admirador árduo da sabedoria milenar oriental. Foi admirável, não nego. Mas impulsivo, emocional, irracional e burro também. Um comportamento quase tipicamente ocidental, americano, latino e brasileiro já.

Não me restam dúvidas

Se eu recebesse um salário fixo de verdade, de gente, justo mesmo e não aquilo que me dão a cada dia 12, 13 ou 14, dependendo do feriado ou do fim de semana, eu converteria tudo em livros e Trident de canela. Pra todo o resto ele viraria Euro, e Euro não circula aqui.

O que dizer?

"E a Nany People num é mulher não?!"

Me diz. O que dizer quando te perguntam isso com um tom consternado de admiração e surpresa? Hã, hã? Não, não, corrijo: o que dizer quando só te perguntam isso, sem dramatização? Hein?!

Quando falo que é inocência, não é exagero, é pra acreditar, que falo sério. E o caso é sério. Ah, Limão! Ô dó! E caso esqueça, me lembre de pôr nas pérolas também.

A Record tá fazendo escola com o SBT

Agora deu em mudar a grade de horário a torto e a direito como se não tivesse ninguém vendo. Estou revoltado, ultrajado, aviltado, quase me convertendo ao Islã e me apresentado a Al-Qaeda. Liguei a tevê às onze e trinta numa ação quase involuntária do organismo já, pensando em conferir até a abertura do programa, e pego o negócio no último bloco, no finalzinho, na sala de reunião. Um puta desrespeito com quem sustenta e ainda infla o ego dos seus bispos metidos a Sílvio da Dona Record. Deviam ter me enviado um email, uma twitada, me telefonado, mandado alguém vir aqui em casa pra avisar. Que merda! É por essas e outras que faço mídia espontânea dos canais fechados, se o menu anuncia o início de qualquer coisa às 2:32, às 2:32 tá lá, nem 31 nem 33. É 32 e fim de papo.

ah meus um e trinta...

Lembra quando o Del Rio custava míseros trinta centavos? E eu tomava litros de mirim todo santo dia. Mirim com pastel, mirim com xilito, mirim com sorvete, mirim com mirim, mirim com nada. Até derramava, depois fazia xilofone com a garrafa, gaita, flauta, sax, sei lá, fazia um som. Era trinta e era justo. Lembra que nota de dois não tinha e a passagem não passava dos zumrial? E pra nós era metade, porque nós era estudante, e caso sobrasse passe escondido no bolso num era nada. Lembra dos outubros ansiosamente esperados? Da feira só perdida uma única vez? Era foda. Lembra que a gente era idiota mesmo e sabia? Que a gente soprava e soprava até desmaiar, que a gente fazia coisa estúpida e num tava nem aí? Que a gente fugia pro centro em dia de prova... Que a gente não recebia advertância, saía cedo na segunda por dor-de-barriga, na quarta por uma batida cabeça, na sexta pela queda da escada... Que os filmes dos trapalhões prestavam, que internet não existia e eu vivia com meus R$1.30 por dia? Lembra? Era bom. Eu curtia. Mas saber eu sabia, que no fundo no fundo, quando a gente chegasse no outro lado da rua, aquilo tudo mudaria.