Mídia, eu faço mesmo.

Pra eu fazer mídia espontânea de um livro, ele precisa trazer alguma coisa, insignificante ou não, que permaneça na minha cabeça por um tempo. Mais ou menos quando tu fecha a última página e percebe que algo dele ficou, memorizado, chumbado, absorvido pela mente. Uma frase, uma passagem, uma espécie de mantra que tu vai carregar contigo até que o próximo te mexa com mais intensidade e esse ceda seu lugar. Pois bem, hoje, finalmente, e com pesar, ultrapassei o limiar de meu "O Caçador de Pipas". É como dizem. E é verdade. Estremece e verte seu eu mais íntimo e profundo. É praticamente uma auto-confissão. Seguida de punição pra qualquer e todo pecador que alcance-o um dia. "O Último Templário" seria a obra que viria a substituí-lo no meu fim de férias. Porém, os primeiros capítulos lidos já me deram o sinal vermelho de tempo perdido. Tem um texto vagabundo, com um enredo miserável. Me veio como uma tentativa inútil de inspiração, ou até mesmo cópia, sobre"O Código da Vinci" versão 1.0. Muito inventivo, exagerado e detalhado. Detalhado quase como os russos. E isso me prende numa história. Por mais extensa e chata que seja. Pega um russo. Qualquer um deles. Vê o Tolstói. Ou o Dostoiévski, também serve. Eles não detalham, eles usam microscópios fotoeletrônicos. Em tudo. Cena que escritor bom descorreria em cinco, sete páginas, eles transformam em vinte completas de ponta a ponta. Vão descrever tu, eles destrincham altura, tom de pele, textura do cabelho, o tipo de tecido das roupas, a origem do perfume e cada linha do rosto. Só de início. E usam cada metáfora estranha e estúpida que dá um nó de tão perfeita. O "Templário", assim de cara, é grandão feito os russos. Mas de perfeito não tem nada. Dou-lhe um test-drive. De uma semana. Passado esse tempo, fará companhia ao Nietzsche, que desisti faz tempo.